аистов взлетают белых косяки
с оголённых пашен в серый небосвод
и назад вернутся только через год.
Не увидеть птицам осени наряд,
золотом червонным клёны как горят
в сентябре на солнце пламенем большим,
не узнать насколько вид неповторим
красочных полотен парков и садов,
вдаль плывущих плавно низких облаков.
Как ковёр шуршащий, будто бы живой
разноцветных листьев на земле сухой
вспоминать о лете будет не со мной