Доволен. Боже, как самодоволен!
И бьется крик мой о твое лицо…
Крик вздорен, как конец других концов,
К тому же недопонятостью болен…
Ты знаешь: все, что ценно – между ног.
И цедишь: «зря господь придумал лица…»
Я выгораю, словно василек,
Среди перезревающей пшеницы…
Бессилие – прескучная игра.
И нет гранаты, чтоб броню пробила…
А может быть и впрямь, пора на мыло?
А может тоже… перезреть пора?..