По серой жиже под ногами,
В асфальт впечатывал шагами
Штрихов прерывистую вязь.
Дождь, от усталости хромой,
Как пёс промокший, плелся следом -
Ему, бродяге, кров не ведом,
А человек шагал домой.
Из окон свет манил теплом,
Там суетились чьи-то тени –
И человек сгибал колени:
Он тоже мог бы, за столом…
Но дома – только тишина:
Никто не грел к приходу ужин.
Он был не ждан, он был не нужен –
Ушла жена. Ушла. Жена.
Легко ли было ей самой –
Теперь-то что уже об этом?..
Шел человек, не за ответом –
Он про
