на сладость тающего меда
в креманке тонкой. С толстых лапок
крупицы липового года
счищает. Горькою полынью,
нагретой солнцем, пахнет август.
И дед, сварив уху налимью,
зовет к столу. Дождя стеклярус
дрожит в узлах рыбачьей сети.
Плывет туман, пуглив и зябок.
И снова будит на рассвете
тяжелый стук созревших яблок…