вороной рыжей в белой шляпе…
Играй скрипач, пляши медведь,
на днo футляра брызнет медь.
Блошиный рынок, барахолка,
прокисших слов пылится полка.
Точу с какой-то дурой лясы –
ну что, Ирэн, сходила в массы?
И быть бы живу, не до жиру,
а я последнюю транжирю
себя.