шаг чеканя, часы на комоде идут
в этой комнате нашей, до боли знакомой,
где витает с весны одиночества дух.
И Мария с младенцем задумчиво смотрит,
с книжных полок - добротных обложек торцы
и названий шрифты с глянцевых переплётов -
нашей жизни конца обретенья творцы.
И ночной непокой бесконечных бессонниц,
орхидеи, цветущие здесь круглый год -
моих старых стихов, век отживших, поклонниц
тех, в которых ещё тень надежды живёт