Пороги выстлали сомнения,
Замочной скважиной грызут меня.
Пугает стертыми ступенями
Забитых окон сострадание.
Но есть в мой дом пути окольные -
В сыром подвале понимания,
На чердаке, где было вольно мне.
А в доме моего безумия
Камин исходит воплем каменным,
Как порождение Везувия,
Рыдает беспощадным пламенем.
На кухне лужи будто омуты,
Полы бормочут древоточцами
И дышат, задыхаясь, комнаты
Прозрачной паутины кольцами.
А в доме моего безумия
Под стулом прячутся проклятия.,
Взывая к жалости, грозу маня
В непримиримые объятия.
Шкафы усталые, скрипучие,
Стоят отшельниками серыми.
Утробы ненавистью мучая,
Невероятными идеями.
А в доме моего безумия
Никто остаться не отважится.
Так что же, все-таки безумен я?
А может, это мне лишь кажется?
