Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 464
Авторов: 0
Гостей: 464
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Сборник "В музыкальных рифмах".

Отложены дела. Я в комнате одна.
За окнами листва осенняя кружится.
Я музыку включу и приоткрою двери сна,
в который так давно мечтаю погрузиться.

Вот звуки полились куда-то наугад,
и комната моя плывет перед глазами.
В мелодии знакомой скрипки так хотят
перезвучать друг друга голосами.

Я тихо погружаюсь в сон волшебный,
как будто книгу мудрую читаю,
в которой ноты вместо предложений
и медленно картинки оживают.

Глаза закрыты, я не в комнате своей,
я в море, я на паруснике белом.
А скрипок переливы все слышней
сливаются в одно в аккорде смелом.

Переверну страницу-там зима,
быть может та,что грезилась Вивальди.
Порывы ветра и снежинок кутерьма,
волшебно спрятанных на нотном ряде.

На следующей странице вижу лес.
Над озером растают Моцарта мотивы.
Там белый рыцарь скачет на коне
и над рекой, склонившись, плачут ивы.

Переверну страницу- вижу парк,
где шепчутся в аллеях кипарисы.
И, полон нежности, волнуется рояль-
Бетховен молодой спешит к Элизе.

Что мне ещё дано увидеть в этих снах?
Органный зал, заставленный свечами.
Там, в парике, уставший старый Бах
колдует над басовыми ключами.

А я во сне листаю книгу дальше,
там впереди- все новые картины.
В которых нет ни подлости, ни фальши.
Лишь трели скрипок и звучание пианино.

На следующем листе- гитары звон.
Все переменится, и звуки, и регистры.
На той странице осень танцует вальс- бостон.
По струнам сердца ходят пальцы гитариста.

На тех страницах- больше грусть,
реальней жизнь, натянут нерв, как волос.
Под Розенбаума стихи я плачу и смеюсь,
мне "Холодно" под этот ровный голос.

Но вот гитара изменила тон.
Листок переверну- там ноту низкую берет
Высоцкого прихриплый баритон,
отрывистый аккорд, что по душе дер-рет.

Я вместе с ним люблю и не люблю,
я вместе с ним пою и ненавижу.
Я грежу, но реальностью живу
в том музыкальном сне, который вижу...

...уже не мечется огонь свечей.
Затихли скрипки. И рояль молчит.
Глаза открою...Вновь я в комнате своей.
И голос под гитару не звучит.

И я уже не вижу, ни осень, ни пургу.
Куда исчезло со страниц все это?
Быть может, я уже не слышу, не живу?..
Нет...Это просто кончилась кассета...

1998г

© Капочка- Капа, 11.08.2013 в 12:14
Свидетельство о публикации № 11082013121447-00341392
Читателей произведения за все время — 7, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют