Что ж, нам нужна Ирландия,
Снова нужна Ирландия,
Баллигоулан... (с) Драконь
Ставлю рифмованных строчек на десять франков
против расстрельной команды Его Величества,
что лет пятьсот как назад родилась ирландкою,
ею оставшись в нелепом своем обличии
нового века пропитого и пропетого,
все позабывшего, бросившего в траву.
Кофе, работа, метро, аромат омлета...
Что с этим всем, если песни меня зовут?
Все что привычно - уместно. Но в том ли дело?
Сколько во всем этом правды в итоге дня?
В черной отглаженной юбке, в рубашке белой
тихо загнуться - спасибо, не для меня.
Что для меня? Убежать, взять билет на поезд,
на самолет, и, касаясь крылом волны...
"Если ты можешь вообразить такое,
то ты точняк из какой-то дурной страны!"
Все что уместно - давно должно стать привычно.
Острые скалы, соленые как вода...
Я возрождаюсь в нелепых своих обличьях
и умираю, не видев их никогда.
Ставлю рифмованных строчек на две гинеи
против борьбы патриотов и бомб ИРА,
что если б только могла повстречаться с Нею,
то я смогла бы все вспомнить и отыграть
песню назад от крещендо в последнем акте
в самое сердце, великим аутодафе,
в миг сотворения, в звонкий от дрожи мрак где
с криком рождалась проматерь певцов и фей.
Ставлю рифмованных строчек на пару евро,
нынче они здесь в ходу поперед гиней.
Может в пути за мечтой я не стала первой,
но не последней умру на дороге к ней,
с ясной улыбкой и полным надежды ранцем,
за пять секунд до последнего крика "Пли!"
Я не одна среди тех, кто рожден ирландцами.
Тех, что умрут, не увидев родной земли.
