нету лекарства от этой заразы весенней,
вновь становлюсь туповатым, безвременной тенью,
тенью великих, их строк, что зависли в мозгу
как-то спасаюсь, бессонствуя…. Чувствую – снова,
преодолев ипохондрию, чувстствую, – снова смогу,
снова смогу я услышать дыхание слова….
Вот – семафорствуя – дышит, машинами дышит шоссе,
и голубями вскипают весенние крыши,
слышу, как корни деревьев шуршат, обвивая гранит,
чувствую, как наливаяся соком
древесная кожа звенит….
Через себя пропуская всю эту вселенскую блажь,
я понимаю, что я никакой не поэт,
а всего лишь, весны метран-
паж,
буйства её в моем теле – зараза.
Она
снова стихами, моими стихами
Бере
мен
на.
