от горести страдалец запил.
Ну как же это? Боже мой!
Нашла когда придти – зимой!
Он умирал – не знал печали,
всегда со смертью был на ты,
и над конем смертельно-чалым
взвивались бодрые кнуты.
И смерть кипела, смерть бурлила
в его восторженных мирах.
Ах, как прекрасно это было –
на дню раз десять умирать!
Он умирал в силках любови,
ему был сладок миг любой,
а в тучах черных гром гробовый
ворчал, гремел... Но перебор
случился вдруг – и смерть устала,
и как-то раз ушла совсем.
Вокруг снежок невзрачный, талый,
вокруг не восемь и не семь.
Внутри – биенья равнодушны,
прошла пора извечных тризн,
глаза не зрят, не слышат уши,
короче – жизнь!
