И бездну черной гривы ощутив,
Останусь внешне я невозмутим.
Но всё во мне заплачет, загрустит.
Беспечной перспективой отчуждён,
Держаться буду я на высоте
На сцене собственной – я жалкий мим
Ведь нечего мне предложить тебе.
Есть только беспристрастность высоты
С которой я взираю на себя
В щемящей перспективе пустоты
Грядущего, в котором нет тебя…
Отраву влажных простыней
Не удаётся мне забыть
Не вспомнить книги тех дорог
Что объяснят как дальше жить...