летели письма в ящик электронный,
держала счастье в маленьких руках
и не ходила к сильным на поклоны
по принципу "придут и всё дадут»,
но не брала – брезгливой уродилась.
Ей снилась фантастическая жуть –
реальность поутру казалась милой:
истерика будильника, омлет
и кофе с молоком из чашки синей
/последние сто лет – любимый цвет/.
Касались губы толстостенной глины
в лазоревой глазури, а фарфор
завидовал, пылясь в плену стеклянном.
Она привыкла к выстрелам в упор –
контрольно-метким, исподлобья, взглядам.
Был сочинённый мир бескрайне-мал –
в нём город и реки спокойной вена,
и тот, кто ничего о ней не знал
и слишком много знал одновременно,
любивший осень и её глаза,
смотревшие то сквозь, то мимо, мимо...
Не проследишь – умела ускользать,
неуловима...
27.07.2013
