Ещё раз про звезды (Проза)

Триста двадцать пять, триста двадцать шесть, триста двадцать семь…
Нет! Их невозможно сосчитать за одну ночь. Слишком много, а хочется спать.
Спа-а-а-а-ть. А-а-а-а-ха-а-ааааа... Спать-спать-спатьспатьспать…
И небо какое-то странное, звездочки в нём дрожат, как будто отражаются на поверхности пруда. Зачем их считать? Твоя всё равно одна единственная и её сразу узнаешь. Вон та, с золотистыми лучами, или, может, вон та, серебристо-голубая, или маленькая розоватая.
Да ну их, всё не те. Надоело, глаза устали.
«Смотри лучше, впереди вся ночь. Если найдёшь её – будет тебе и удача и счастье, и любовь», - так сказала цыганка.
На самом деле не цыганка она вовсе, а ведьма, обыкновенная лесная ведьма. Да, живет в городе, в блочной многоэтажке, даже не в столице, где-то в забытом Богом месте, название не вспомню, да и не важно. На первый взгляд просто женщина. Воспитывает сына, любит мужа. Только руки у неё волшебные, боль снимает запросто, ещё обереги делает сильные, а для подруг красивые вещицы из бисера. Знает травы. Видит насквозь тёмная у человека душа, или светлая. Глаза у этой женщины ведьмовские. Раскосые, карие, притягательные. Бездонные глаза у неё. Как это небо с переливами звезд.
Вон там, в-о-о-о-н там! Одна упала! Не моя ли? Нет? Нет, не моя… Говорят, если желание загадать… если загадать…желание…
Плеск воды совсем близко. Это что? Пруд, или река? Под ногами мягкий мелкий песок. Ветер шумит в листве, но темно, совсем ничего не видно, кроны деревьев силуэтами на фоне неба. А звезд сколько! И там, вдали, у излучины, ярко мерцает костер. Слышно песню, звон бубна. Неужели та самая цыганка? Точно она. Ноги сами несут меня вперёд, странно, кажется стою на месте, а всё-таки иду. И так быстро.
Костер трещит, сыплет искрами среди чёрных валунов. Женщина в сером платье, темноволосая, стоит ко мне спиной - лицом к костру. В руках бубен, на шее монисто. Медленны и плавны движения, незнаком язык, на котором она поёт. Вот пошла по кругу, скрылась за пламя костра и вышла с другой стороны, только платье белое, подвенечное. Но глаза-то знакомы, те самые, колдовские, раскосые! Смеётся ведьма, монисто на груди вызванивают, бубен вторит им в лад И опять за костер, теперь вижу только пламя, языки летят высоко, чуть не до самого неба. И звезд не видно.
- Ищи не ищи, а звезда сама выберет время и станет твоей. Не в небе и не в волнах - увидишь её в своём сердце.
Утро настало. Проспал! Так и не сосчитал звезды. Свою не нашел, а ночь летнего равноденствия прошла. Что там говорила цыганка…