моя - это моя.
нам не быть вместе.
так уж суждено, наверно, небом...
Что ты чувствуешь, проходя по старой мостовой
Над таинственной речкою Невой?
Что приходит на ум тебе
При каждом прибое, при новой волне
От того серого моря, на тех берегах,
Где застыли в веках
Фасады светлых мемуаров
И дух доблестных гусаров,
И аромат женских парфюм,
И твой серенький костюм
Такой простой, такой уютный…
И тот котенок бесприютный
Так жалобно мяукающий на нас,
Чтобы забрали прочь от миллиона глаз
Его мы с этой мостовой,
Над нашею таинственной Невой?
Не вспоминаешь ли ты это?
Или тебе не нужно света
От тех старинных фонарей,
Чтоб вспомнить отблески тех дней,
Когда все мысли Петербурга
И нервного дяди драматурга
Были лишь историей про нас.
И застывшие маски гримас
На всех белоснежных балконах
И их морских красных колонах,
Где так любят кормить голубей,
Где так много «святых» кораблей,
Где живет крейсер Аврора…
Да. Она не видела еще такого позора!
Хотя ссоры – это частое явление,
Как и то обманчивое впечатление,
Что мы с тобой – идеальная пара
Для одинокого дальнего причала,
Для города, что на Неве
Играет картинками во мгле
И скрывается на рассвете в тумане
И в последней строчке в романе
Автор вновь пишет «продолжение будет»,
Значит кто-то кого-то вновь полюбит…
Значит Питер нас с тобою не забыл…