Человек – не уж, а вот – линяет.
Грубо крылья ангелу сминает.
Сонм предтеч растерянных стенает.
Предает предтеч, зато шикарны,
Полагает, взятые плацдармы.
Разрушает стены прежней кармы,
Что от предков получаем в дар мы --
Их мечты, надежды и ошибки,
Цвет волос, черты лица, улыбки,
А на тонком плане – хрупки, зыбки,
Беззащитны жертвы перешивки.
Жаль безумных – ослепило, что ли?
То ль они во власти вражьей воли?
Нет у них ни ангела ни доли,
Не избегнут ни беды ни боли.
Новые кликухи лыком шиты –
Не даны с рожденья, не нажиты.
Их среди достойных не ищи ты.
Нет для кличек ангельской защиты...