Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 453
Авторов: 0
Гостей: 453
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Кейтлин
Молчит предутренний Париж,
в проулках пахнет свежим хлебом,
и блики розовой зари
в их лабиринт бросает небо.
Был вторник, может быть среда...
И спал уставший за день город,
когда в глухое "никогда"
неловко лязгали затворы.
Теперь пора, мон шер ами,
к бессмертной славе или тризне.
Нам за прекрасный новый мир
придется расплатиться жизнью,
своей, чужой - ведь такова
цена назначенная богом
за все высокие слова.
Их было много. Очень много.
Молчит предутренний Париж,
волной лениво плещет Сена.
Что ты сегодня сотворишь,
то и пожнешь к стаде осенней.
Тогда шальной свинцовый ад
с небес обрушится нам в руки,
чтоб в смертников у баррикад
преобразить птенцов науки.
А знамени кровавый цвет
вполне впитает сок из раны.
Словно из тьмы идешь на свет...
Так умирают? Рано, рано!
Мон шер ами, ты видишь сны,
Где смерть в глаза тебя целует,
а революции сыны
напоят болью мостовую?
Внутри прокисшее вино
бушует огненною лавой.
Нам на двоих с тобой дано
лишь пять секунд нелепой славы.
Теперь держись, мон шер ами.
И залп стегнет, как будто розгой.
Прощай, прекрасный новый мир,
мы... Впрочем поздно. Слишком поздно.
© Кейтлин, 09.07.2013 в 17:00
Свидетельство о публикации № 09072013170047-00338417
Читателей произведения за все время — 27, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют