тихо плачет за окнами, горький и сирый.
И ты вдруг понимаешь: давно не ждёшь
ни чудес и ни света от этого мира.
Каждый день - просто день, ни хорош и ни плох.
Сны пусты и под утро уносятся дымом.
И привычны дела, и нет вкуса у слов,
и минуты опять незаметны - и мимо...
И ты вроде бы - есть, но уже не живёшь.
Нет вопросов давно и никчёмны ответы.
Но ты вдруг понимаешь, что льётся дождь
прямо в душу, смывая с неё серый пепел...