До-до-ре-ре-диез-мажор…,-
Такая на мольберте «заготовка»,
А под рукою – пёрышки, иль сор?! -
Об этом, право, не пристало думать.
Смешались кисти, крылья, чешуя,
И бог-весть-что смешала жизнь моя –
Годится всё для тигелька с поддувом!
Рисуешь на прозрачном до-мажоре,
И пыль – возвратно – золотым песком
Ложится окоёмочкой узора
Рисунка, на который выжат сок…
Вот всё, что не подвержено сомненью,
Где «до» и «после» вплавлено «вот-здесь».
А что ещё превыше упоения,
Когда ты есть надфоновая весть?!