Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 416
Авторов: 0
Гостей: 416
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

77. Оксана Бородина ( Белозерское, Донецкой обл., Украина) Конкурсные работы (Литературные конкурсы)

Бородина Оксана
г.Белозерское, Донецкой области (Украина)


Непонятые странные

Как же странно встречая
провожать поезда,
Будто жизнь,
заглянувшую в мир на минутку.
Вникуда убегать.
Провожать навсегда
До предела заполненные
маршрутки
Наших мыслей. И биться
в прозрачность стекла
От бессилья помочь
и вообще от бессилия,
И кутаться в сети
из волокна,
И, борясь, убегать
от сплошного насилия.
Как странно рассветы любить
не поняв
Что значит росою
быть обожженным,
Ступнями босыми
бродить по камням
Холодным и солнцем
не опаленным.
Как странно прощенья просить
не простив,
И злобу таить
в нагрудном кармане,
Ушами закрытыми
слушать мотив,
И манны небесной
ждать на диване.
Как странно вернуться
не уходя,
И выход найти,
не блуждая в туманах,
И верить просить,
не поверив в себя.
Как же все необычно
у непонятых странных.


Безнадежно рядом

-Далеко до небес?
– Нет, нет – безнадежно рядом!
- Старик с бородой седой,
не покажешь путь?
- Покажу. Смотри:
по равнинам и по оврагам
раскинулась жизнь твоя.
Попробуй на всю вздохнуть!

Да плечи расправь,
да воздухом грудь наполни.
Чего же ты сдался
и жадно хватаешь ртом
озоновый слой? Вчера был четверг,
а сегодня – вторник…,
хотя, все неважно,
когда срезанным лоскутом

пришиваешься к мантии мира.
Но об этом позже.
Прочувствуй сколь сбито
бьется подкожно пульс,
и кто-нибудь сверху
на лист белоснежный уложит
все страсти земные:
и горе, и радость, и грусть.

(Захочешь узнать кем жил –
подними корягу –
под нею движенье.
Скажи мне, что видишь ты?
Коль горстку червей –
знать шел по пути варягом,
а на небо уходят
земные плоды чистоты.)

- Я пОднял корягу, старик,
и ты знаешь – странно –
оттуда порхнули
десятки существ неземных,
похожих на бабочек,
вырезанных из туманов,
и радуг ярчайших,
и ранних цветов полевых.

Послушай, старик,
мне многого знать не надо,
ответь на, съедающий
юную плоть, вопрос:
Далеко до небес?
– Нет, нет – безнадежно рядом!
- Наконец-то я вырос!
А скорей – до себя дорос!


       Один из ста
(посвящается всем онкобольным)

Лежу среди комнаты светлой-
все перемалываю мысли,
а за окном ветер,
будто метлой чистит
каштаны от ржавых листьев,
а листву от пыли.
Вот и меня вчера,
будто мозги промыли

да прочистили. Хотя процесс
не весь помню,
лишь коридор безнадежно длинный,
номер
то ли сорок четвертый,
то ли сорок пятый.
Все надеялся,
что повезут в палату.

Оказалось – везли на бойню,
но не меня резали,
а ту гадину, что под разрезами
притаилась и множится
ежеминутно.
Сколько рядом силуэтов белых.
смутно

помню приглушенный разговор,
но точно слышал:
- Смотрите – пациент
все реже дышит!
И кто-то буркнул:
- И зачем надежду дали?
Из ста один лишь выживает,
а местами

и две-три сотни безнадежны.
Разве стоит
тела, разъеденные болью,
беспокоить?
Еще мне показалось –
сквозь одежды
у человека с мокрым лбом
надеждой

крылья белые
в пространство прорастали.
В тот момент
всю жизнь мою перемотали
из клубочка на клубочек.
Дальше пропасть,
палаты белый потолок
и лопасть

под потолком
горячий воздух режет.
В глазах - туман, в ушах –
какой-то скрежет.
Икнула дверь
и среди боли жгучей
знакомой музыкой,
но все еще тягучей

услышал голос ангела в халате.
- Ожил?
Ты не в рубашке
в мир ворвался – в коже.
Наверное,
любимчик у Христа… –
смерть обманул -
ты стал одним из ста!

Свидетельство о публикации № 30062013105633-00337371
Читателей произведения за все время — 61, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют