(Или вновь притупись, коса)…
Не прорвутся в закрытый ставень
Придворовые голоса.
Двор заполнен своим раскладом:
Споры, сборы, похмелье, сад…
На моем потолке каскадом
Словно туши, сердца висят…
Раз-бивайся, сказавшись лишним,
Сердце тусклое – не трофей.
Не сбывайся… Как гроздья бывших
Узкокрылых липучих фей.