похотью засаленных свечей.
Крепко спим, во сне кусая локоть
мыслей, этих страшных палачей.
Смутный смысл вербального в предметах
чутко бдит за кромкой бытия.
Начертаний тайные планеты,
ритмы там диктует магия.
Пробежать через вчерашний дождь и мерно
прорасти бездумным черенком.
Ворожить размеренно, пусть скверно,
что желанное осталось на потом.
Мне до смерти надоели вести,
фронтовые обороты тем.
Дни текут, как кровь, ведь, если честно,-
то я ранен. Но не знаю чем.