Будит город пронзительный «вжик!»
Вместо звонких капелей контральто –
Соскребает лопатой таджик
Обнаглевшую Зиму с асфальта.
Уходить почему-то Зима
Не торопится с улиц московских,
Хоть давно понимает сама,
То, что всем надоела чертовски.
А Весна заблудилась, видать,
В полусонных лесах Подмосковья.
До Москвы ей – рукою подать,
Но добраться – нет сил и здоровья…
Клич сегодня в коробке двора
Слышал я (показалось, вернее).
Ей кричали: «Пора, брат, пора!», –
Шесть ворон, у помойки чернея.
Вдоль Каширки подснежников звень –
То апрельских коней колокольцы…
Их ГАИшник, бесчувственный пень,
Не пустил за московские кольца.
Завтра в город прорвётся Весна,
В ней расплавится зимняя смальта,
И проснётся Москва не грустна
Под поющих капелей контральто!