Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 161
Авторов: 0
Гостей: 161
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Море, взгляд к себе приковав
Еленою в день смотрин,
всё многоцветие синевы
за полчаса до заката
сразу откроет: сапфир, лазурь,
кобальт, ультрамарин,
с зеленью бирюза –
насытят зрение до отказа.

Море, взгляд к себе приковав,
брошенный с высоты,
долго не отпускает.
Увидеть снова без интереса
высокий берег в конце залива,
мергелевые пласты
(разлом слоёного пирога
в колючей обсыпке леса)
сможешь не сразу.
                  Девятый час,
                              вот-вот пробудится то,
что отупляющий пляжный зной
лишь временно унимает,
что из брони твоего спокойствия
сделает решето,
и поделом – не сдёргивай
                         самобранку.
                                     Закат меняет
дынный мёд на розовый холод.
Рыжий шар-великан,
ветреный день суля,
(сейчас не веришь, а завтра – ух ты!) –
быстро краснея и распухая,
уходит за облака,
долго не задержавшись над
злосчастной Цемесской бухтой.

Здесь молодняк, ежедневный праздник
тел загорелых, щёк,
визгов, свободы, но что флиртуют,
                                 что ссорятся –
                                                как попало.
Юность капризно срывает скатерть
– авось накроют ещё! –
кубки и яства летят со стола
под тихую брань Тантала.

Музыка. Набережная. Фонари.
Гуляет-шумит народ.
В августе долог на юге день,
но и тьма наступает быстро –
и вот уже месяц, подкравшись горцем
из-за хребта Маркотх,
бросает на море длинный лоскут.
Паучий шёлк серебристый
лёг на колышущуюся зыбь
дорожкою наплавной,
двоим, рискнувшим ступить,
                          сулит
                                какой-то блаженный берег.
Лет этак десять тому назад
могли бы, могли с одной,
когда было меньше накипи в нас
и трезвости, больше веры.

Корень вырванного деревца
ворочается на дне
того, что всё-таки есть.
Росток не выгонит, пусть не тщится.
Лучше принять, как  лекарство, бокал
душистого шардонэ
из тонких, ловких, жонглёрских рук
молоденькой продавщицы.
                            
Лучше, покинув столик,
табачный дым и дурной шансон,
выйти к воде,
             пройтись до конца по пирсу
                                       (вокруг простор, но
ты в безопасности),
лучше подстроить дыхание в унисон
с шорохами накатов,
смотреть на отблески дальнего шторма.

Сполохи чиркают по горизонту,
высвечивая на миг
белым огнём громожденье туч
и волн помутневших пляску.
Зевс-психопат Посейдона треплет,
взявши за воротник,
но не со зла и несильно, а так –
в рамках семейной таски.

Видишь? – с тобой и чутьё, и воля,
плодоносит лоза –
и виноградная, и речевая,
не перебор ли – счастье?
К счастью стремятся дитя, корова,
женщина, англосакс,
как утверждал один богоборец.
Но пора возвращаться.

В парке темно, и тем внезапней
редкий светопоток
выхватит ясеня ветвь,
                     как россыпь
                                застывшего фейерверка.
Под фонарём на скамейке
бритоголовый, в плавках, браток
что-то невнятно мычит,
раскинувшись пузом кверху.

Бриз – не борей: по домам не гонит,
пальцы его нежны.
Со стороны жилья приближаются
щебеты со смешками –
то ли девицы, то ли русалки,
полуобнажены,
стайкой скользят сквозь парк,
                             шевеля
                                    шёлковыми плавниками.

Впору позвать гребцов,
чтобы не кинуться вслед:
привяжите, дескать, к стволу,
а то забуду Итаку.
Впрочем, ни голоса у сирен,
ни жены у героя нет,
не дотянуться ни до плодов,
                           ни до питья.
                                        И так вот
добредаешь до номера,
падаешь на кровать,
и ожидаешь, когда проигравший
хищнице-ночи в прятки
прожитый день на спиртовке сердца
выпарится опять,
крупнозернистую, едкую соль
оставив в сухом остатке.

© Алексей Терениченко, 13.06.2013 в 16:49
Свидетельство о публикации № 13062013164902-00335524
Читателей произведения за все время — 20, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют