четвёртый день покоя нет в душе. не дышится как надо, не поётся. то чайник засвистит. то блюдце бьётся. то всё, что ни напишется – клише. то кажется чужую обнимаю. то радуюсь безмолвию кота. какая-то пустая маета: выстреливает снег к исходу мая, вымарывая яркие цвета – эпоха беспредметной нелюбви, ненужности тепла чужих ладоней...
прими мой постриг, ангел. воцеркви. дай право стать песчинкой на иконе твоих миров, которым нет числа, в которых всё – любовь, и всё – надежда. я человек, а значит смертно слаб и без любви, как странник без одежды. пока ещё дожди штрихуют даль, а всё ж в разрывах серого – светает и луж неистребимая слюда подёрнулась чешуйками минтая. ползёт туман позёмкой с горных круч, сжимаясь, как шагреневая кожа. по скучным лицам суетных прохожих нет-нет да пробежит рассветный луч. часы, «ещё» меняя на «уже», отмахивают резвые секунды. и хочется мечтать о неглиже на пляжах гвардемары и пицунды. тончает абрис ангела в ночи. похрюкивает демон росомахой...
точи меня, червяк любви, точи. когда неутомимы палачи, их жертвы отдаются им без страха.
29.05.2013 13:22
