Ей в юности как-то приснилась роса
Парижского летнего утра.
Прозрачно-хрустальная неба слеза
Играла огнем перламутра.
Дрожал лепесток на холодном ветру,
Как будто чего-то стесняясь…
Молчала, впитав сновиденья игру,
От томного сна просыпаясь.
С годами Париж становился мечтой,
Манящей как девичьи грезы -
Французские вина, марсельский прибой,
Интриги, истории слезы…
И рада бы в рай, да грехами полна
Душа, что пылала когда-то.
И как коренная москвичка, она
Свои провожает закаты.
Нет, нынче она не поедет в Париж!
К чему ей Монмартр и Лувр?
Зачем ей заморский пижон-нувориш,
Пусть даже он весел и мудр?..
В лесу б подмосковном побегать босой,
Набрать земляники в бейсболку,
И в ночь на Купалу умыться росой,
И елки потрогать иголки!..
Окончился вечер. Стоит тишина.
Приемник бубнит еле слышно.
Устало глаза закрывает она -
Ей видится утро Парижа…