Тут, где тучи рвут о скалы ризы,
И могилой станут мне случайной
Заросли цветного барбариса.
Солнце плоть, созревший плод, иссушит,
И развеет ветер прах над карстом.
Горы любят и в объятьях душат,-
Оставляю тело им балластом.
Задержавшись у святого пика,
Умолять о бренном вновь не стану,
Невесома, я орлиным криком
Отзовусь на шёпот океана.