Лист бумаги ручкою мараю,
Мысли, как рыбешек мелких стаи,
Снова разбежались кто – куда…
Разучился я писать стихи -
Строчки неуклюжие, косые,
Словно беспризорники босые
Или псы бездомные в степи.
Для чего живу, зачем живу?
Жизнь прошла почти на половину…
Сад промытый свежим майским ливнем,
Отрясал зеленую траву.
Знал отец зачем на свете жить,
Объяснял и мне, но я не понял,
Потому, как старый грустный пони,
Все хожу по кругу под уздцы.
Старый ясень - молодости друг…
Батя мой сажал его когда-то,
Помнит он отцовского бушлата
Спертый дух, табачный запах рук.
Я спросил у ясеня: друг мой,
Отчего исчезло вдохновенье?
Он молчал. И будто с сожаленьем
Виновато шевелил листвой.
Скомкал я исписанных бумаг
Целый ворох, бесполезных мыслей.
Тучи разошлись, на небе чисто,
А в душе, как прежде – кутерьма...