Бездарность (Зарисовки)

Этот тихий ласковый вечер ровным счетом ничем не отличался от остальных. По обыкновению устроившись на подоконнике, она потеребила кружевную занавеску, а потом, непривычно тихим голосом, уткнувшись взглядом в пол, поинтересовалась:
- А мы правда скоро умрем?
От неожиданности я выронила пачку исписанных листов и они радостно разлетелись по всей комнате, словно огромные белоснежные бабочки с черными полосками на широких крыльях.
- С чего ты взяла? - недоуменно и немного сердито поинтересовалась я, опускаясь на четвереньки, чтобы собрать рассыпавшиеся листы.
- Все так говорят, - она рассеянно накрутила на палец пышную прядь изумрудных волос и забавно склонила голову набок.
- Угу...все...слушай их больше, - хмыкаю я, пытаясь скрыть смущение, - Выдумываешь тут глупости какие-то.
- Как сказать, - она шмыгает носом и пристально смотрит на меня. - Понимаешь, это говорил Отшельник, а ведь он всё про тебя знает, согласись.
Тут я вынуждена кивнуть - Отшельник действительно знает про меня в с ё, и не удивительно -  ведь я сама наделила его этим знанием.
- Да, ладно, подруга, - неловко утешаю я её, - может он что-то напутал.
- Может, - облегченно соглашается она. - Ладно, я смотрю у тебя тут дела, а у меня ещё не собраны каменные цветы. Ты же знаешь, их нужно собирать каждое полнолуние, иначе быть беде. До завтра!
Легкий хлопок, и она исчезает, растворяется в воздухе. Я вздыхаю и небрежно бросаю несколько листов в печь, наблюдая, как огонь в мгновение ока охватывает скорчившуюся, почерневшую бумагу.
Я уже не ребенок, я не люблю глупые сказки. Даже те, которые когда-то придумала сама. И каменные цветы сегодня срывать будет некому.
Извини.
- Как ты могла? - в комнату шагает Отшельник - высокий, стремительный, в развевающихся серебристых одеждах. - Как ты могла поступить так?!
- Прости, - хмуро откликаюсь я, с удивлением понимая, что не чувствую печали или, хотя бы, сожаления. Отшельник пристально смотрит на меня так, как будто видит впервые в жизни. В его взгляде отчетливо читается смесь жалости и презрения, но нет ни капли страха перед тем, что ожидает его впереди. Он не умеет бояться, и это тоже моя заслуга.
- Ты раскаешься в содеянном, но будет поздно, - хмуро говорит он.
Ах, Отшельник, Отшельник...Как же ты любишь изъясняться красивыми, выспренными фразами. Раньше мне казалось, что именно высокий слог - есть главный показатель мудрости. Ты должен был получиться именно таким: всеведущим, сильным, бесстрашным и благородным. Хотя...пожалуй, стоило добавить тебе чуточку снисходительности.
Ещё пара-тройка листов оказываются в топке - красные языки пламени жадно лижут беззащитные крылья бабочек, а у меня на запястьи возникает пятнышко ожога - дань беспечности и неосторожности.
- Кто это? - хриплый, полный муки голос Отшельника звучит совсем рядом, но почему-то кажется  далеким, совсем чужим и нисколько не тревожит меня.
- Компания с Дальних Островов, - спокойно отвечаю я, перебирая исписанные страницы.
- Прежде, чем ты совершишь непоправимое, скажи мне, зачем ты это делаешь? - Отшельник устало трет виски и опускается в глубокое кресло. Странно. Я-то думала он попытается спасти хоть кого-нибудь.
- Зачем я это делаю?! - срываюсь я и собственный голос кажется мне визгливым и неестественно высоким, - Ты действительно хочешь знать? Да затем, что вы мне все надоели! Все до единого! Шаблонные, картонные, совершенно неживые!
Тут я умолкаю, чтобы дать своему визави возможность возразить, но он лишь молча смотрит в огонь. Признает мою правоту?  
- Таких как вы - тысячи, миллионы на всей планете! В любой книге, в любом, даже самом завалящем фентезюшном романе вас, таких, навалом! И отважных рыцарей, и огнедышащих драконов, и высокомерных эльфов, и жутких привидений... Из-за вас я потеряла кучу времени! Я верила,что создаю что-то необыкновенное, а оказалось - всего-навсего штампую дурацкие, бессмысленные миры!
- Да, но мы - твои, - Отшельник выделяет голосом последнее слово. - Именно ты вызвала нас к жизни, ты напоила нас своими слезами и кровью, ты жила в наших мирах. Ты любила нас. Ты верила нам, а мы - тебе. Ведь мы, обретшие силу и жизнь благодаря твоим способностям, можем восстать против своей создательницы, но мы не делаем этого. Видишь? Мы всё ещё верим тебе. Ты же не можешь просто...
Новые листы, вспыхнувшие в мгновение ока, прерывают его речь. Отшельник с тихим вздохом исчезает. Струйка серебристого дыма, висящая над креслом, ещё некоторое время сохраняет очертания человеческой фигуры, но вскоре она рассеивается и наступает тяжелая тягучая тишина.
- Без вас мне будет куда лучше, - ожесточенно шепчу я, лихорадочно бросая в огонь свои несчастные работы, - Кто сказал, что рукописи не горят? Ха-ха! Вы - точно цепи,сковавшие мой талант, связавшие его по рукам и ногам! Верите...Ну и верьте! Я сжигаю не вас, я сжигаю свою бестолковую прошлую жизнь, сжигаю мосты! Теперь я свободна! Сво-бод-на-а-а-а!
Ворвавшийся в комнату ветер подхватывает мой ликующий крик, и несет его прочь, вместе с золотистыми жаркими искорками и обгорелыми обрывками бумаги.
- Я - свободна, - исступленно кричу я, кружась в немыслимом сумасшедшем танце, - Свободна! Я создам прекрасный, невероятный, новый мир...
Когда первый восторг немного утихает, я ощущаю в душе странную пустоту, но утешаю себя, что, мол, так и должно быть - ведь я рассталась со старой жизнью и легкое ощущение потерянности вполне естественно. Вот только со временем это чувство становится всё сильней...  
  Жалею ли я о том,что натворила? Скажу честно - не знаю. Но вот уже пятый год я не могу написать ни строчки.