Семь рядов пуговиц и петель.
От холода, сочащегося изнутри,
Хотелось спрятаться, укутаться
Потеплей.
Пустота внутри тебя ширилась,
Скалилась, улыбаясь,
Плевалась злобой.
Кто-то после финальных титров
Крадет у любимых
Сердца из золота
Самой высокой пробы.
Из кармана сыпались обвинения,
Рассыпаясь мелочью по обочине.
Это, наверное, стало традицией -
Приходить на встречи живой,
Чтобы уйти - в червоточинах.
Вот шерстяной твой ворот, рукава твои,
Раньше пахли они ромом и вишней,
Теперь от тебя несет гарью и пылью.
По городу шагало твое пальто,
А был ли в нем ты?
Был ли?