А вена руки устремляется в Вену -
Где Штраус, где Моцарт, где чарские чары...
Я, острой иглой, был бы в ней непременно,
Но в сердце бушуют родные пожары.
Бушует славянства хмельная отвага
И варварский норов степей половецких,
Кумыса монгольского кислая влага -
Раздолье души не поёт по-немецки.
И хочется, свистом разбойничьей шайки,
Взорвать повседневную обыкновенность!
...Мне тесно в Европах на ровных лужайках.
А вена руки устремляется в Вену.