Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 143
Авторов: 0
Гостей: 143
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Без_Дна
Все мы такие разные..такие праздные...
Мы не верим в чудеса, но так хотим, чтоб они были...
Чтобы кто-нибудь когда-нибудь разбил нашу проклятую клетку....
А когда приходят, мы пугаемся этой твердости, резкости,
свежести... так хочется залезть в привычную схему
дом-работа-дом-тупые посиделки,
Все как в глупом американском кино-
машина, дача и прочее говно...
и все как бы решено уже давно...
А небо скучает по нам, таким трезвым, холодным, мерзким.
Вселенная вокруг нас плещется атомами, кратерами.
Не понять этого всем нам, вместе взятым,
но однако...
Потолки сужаем мы, думаем, что мир нам должен,
Среди спален, прокуренных кухонь, неосторожно
захлопнутых дверей, что уже никогда не откроются,
Знаешь ли, сколько твое сердце стоит? -
ровно 24 часа в сутки, 80 биений в минуту, и все твои -
Но только тлеют угли
былой надежды, мечтаний, как прежде...
А кто ты? Что стоишь ты без своих надежд и веры?
Смутные-мутные глазки, ноги-руки, перья.
Я заливаю в себя кислород и зелень,
ты больше по пиву и по истерикам...
Складывается так, что сами по себе мы ничего не значим -
будем ли президентами, нариками или тетей Машей
из соседнего подъезда...
Ну-ну...бездействуй...
Оставайся в своем гнилом коконе,
Думай, что все вокруг идиоты, и правительство — снобы,
и молодежь давно спилась за гаражами,
А кем же стали мы сами?
© Без_Дна, 18.05.2013 в 12:08
Свидетельство о публикации № 18052013120831-00333199
Читателей произведения за все время — 23, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют