ложь в любое время суток одинаково сладка.
перламутровая вечность рассыпается от ветра...
но куда перенесутся те страницы дневника,
по которым от руки мы нашу летопись строчили,
вписывая только ночи, не упоминая дён?
где очнутся наши гимны соусам "Бернез" и "Чили",
голубые тамагочи, плюшевый хамелеон?
кто сто лет спустя получит пыльного медведя Тедди?
с ветки дерева какого снимут клетчатый листок,
зацепившийся за сучья, кто на нём в наш век поедет,
но, не разобравши слова, ложный подведёт итог?..
_______________________________________________
то ли утро, то ли вечер навевает ностальгию,
время юности прыщавой рвётся из-под новых кож...
перламутровая вечность рассыпается и гибнет,
оставляя лишь слащавость,
круглосуточную ложь...
