Протянулась на ладони моя линия судьбы.
От перста и до запястья, как от шишек до седин,
По дороге мчится счастье вдоль обрывов и вершин.
Солнце светит, да не греет, филин ухает беду,
Дождь идет, и семя зреет, превращаясь в лебеду.
Путь ведет к богемной сфере: там и молния, и гром.
А бугор шальной Венеры замаячит "за бугром".
Нет друзей, а есть знакомцы, вместо пальмы - саксаул.
Кто помашет у оконца: ангел или Вельзевул?
Встречу ли кого, покину, отправляясь в дальний путь?
Но стрела вонзится в спину по-предательски, не в грудь.
Как прожить без лжи и фальши, как не стать рабом в душе?
Но пути не видно дальше, значит, стало быть, УЖЕ?..
Не дождаться мне ответа на вопросы с бородой,
Просвистят четыре ветра над моею головой.
И у краешка запястья, как в кино, ни дать, ни взять,
Я увижу три напастья: крест, корзину и кровать.
Проскакали чьи-то кони мимо дедовой избы,
Протянулась на ладони моя линия судьбы...
