Не ко мне. Да и пламя любви в них угасшее вовсе.
Пусть Пегас там летал, не приемлющий пошлых оков,
Это время твое - нам - опавшая памятью осень.
Это время - истлевший рисунок чужих очагов.
Не моею рукою сорвали со стенки холстину ...
Что искали за ней? Дверь повенчанных счастьем миров?
Ну, а после и ключ золотой позабросили в тину.
Это время - сминать обожженные страстью листы,
и сжигать, не прочтя, посыпая их пеплом окурки.
Осень жизни пришла и душа не стыдясь наготы,
безоглядно уже отдается в последней мазурке.
