К нему доехать – минут пятнадцать, войти
в квартиру – топтать порог
и, заедая печали «Натсом», лить воском в
уши тяжелый рок,
немецкий, что-то про «stets zusammen», -
красиво, что тут ни говори;
и ненакрашенными глазами учить
царапинки на двери.
Он, может, был бы тебе и рад, но… а вдруг
он дремлет? Читает? Ест?
Ты поворачиваешь обратно и покидаешь
его подъезд…
Вернуться чтобы немного позже, как
только дрожь порастёт быльём,
от губ отлепится слово «Боже», улыбке
место отдав своё…
В один из дней он тебе откроет – тот, кем
продрогла ты до кости,
кто занял весь твой смартфон-андроид
своими фотками из сети,
чьи книги прочно живут в «любимых» и
заменяют тебе гашиш…
Вы разыграетесь в пантомимах.
Ты побледнеешь.
И убежишь.