Феликс Закиров
Бреду босой в далёкие начала
тропинками полузабытых грёз
за терпким ароматом молочая,
за соком вдруг заплакавших берёз,
за первым «нет» безжалостным и горьким,
и липко-жгучим, словно дикий мёд,
за первым «да» уже на спелой зорьке
после бессонной ночи напролёт.
Иду на зов гитарного аккорда
у огонька под молодой Луной,
когда мечталось о далёких фьордах,
о полюсах за вьюжной пеленой;
туда, где бег весны казался вечным,
осенний зов – забавой, шелухой;
и даже лютый снег гасящий свечи –
не более, чем просто чепухой.
Бреду к истокам множества вопросов,
сложив на них единственный ответ –
лишь о былом рассветно плачут росы,
ведь без него дорог обратных нет.