но нитки тусклы, и невзрачны,
а мысли прыгают как мячик,
и я молчу, молчу опять,
мой крик внутри ничто не значит….
Кто эту выбирал канву,
я нем до слёз и хруста пальцев,
натянут полотном на пяльцах,
и барабанный замер звук,
игла не видит в здесь страдальца….
Она выводит свой узор,
пожухлый лист, шипы на стебле,
я эту тему не приемлю,
зачем на мне увядший сор,
хочу стряхнуть его на землю….
А мне б баталий гром и звон,
чтоб кони, вздыбившись, храпели,
чтоб знамя в дырах от шрапнели,
чтобы душа из тела вон….
Игла моей мольбе не внемлет….
03.05.2013
