это я? Та же я,
что встаёт по утрам, умывается, красится "в люди",
одевается вдумчиво, тощие тосты жуя,
и спешит на работу, надменная от неудач,
неустройства, невстреч...
А девчонка наивно смеётся и искренне плачет,
и не очень-то верит, что время всё лечит,
легкомысленно пишет стихи,
не хранит их, легко забывает
и, в обиде на взрослых, слепых и глухих,
может долго кататься в вагоне трамвая
и не думать, не думать о том,
что когда-то умрёт...
А усталая бабка в немодном, но ладном пальто,
в скромной шляпке, в очках - молча смотрит с улыбкой вперёд,
проходя мимо наглых бутиков и батиков в ярких витринах.
Вечерами, когда все заснут,
со своим ноутбуком, - прекрасное средство от сплина, -
трудно пишет стихи, вспоминает, как много минут
проскользнуло сквозь пальцы, сквозь душу,
осторожно касается прошлых побед и обид...
Это я? Та же я, что... Нет, я не жалею, не трушу.
Только сердце щемит.