В коробке из-под спичек, пропитанном соком травы,
Где играет на сломанной скрипке кузнечик зелёный,
Для восторженных глаз день за днём притворяясь живым.
За картонной стеной всё такое же юное лето
Позабытых в альбоме, засушенных диких цветов,
Что вплетало в покорность волос паутину и ленты,
Осыпалось пыльцою на дно босоногих следов,
Разбивало шершавыми ветками сонные ульи,
Превращало в раскрошенный камень оставленный хлеб,
До небес разжигало стога, чтобы те прикоснулись
Выгорающим жёлтым – к седому, золою – к золе.
За спиною крадется на цыпочках розовый вечер,
Лучезарный и зыбкий, с повадками младшей сестры,
Наблюдать, как, пронзённый соломинкой, словно кузнечик,
Мой спасительный мир разлетается в тартарары.
