Быть может, где-то даже вопреки,
Ломая то часы в угрюмом доме,
То в бегство обратив календари.
Ждала Его. Надраила окошки.
Всё шире открывала двери снам.
Всё реже дискутировала с прошлым.
Всё больше матерела. И ждала.
Ждала простого Счастья, Заратустре
Переча под банальненький ситком,
Ждала, внимая Борхесу и Прусту,
Логично размышляющим о том,
Что есть такая мантра: «Время лечит!»,
Что жив её аналог: «Всё придёт!»
И ей хотелось верить в эти речи,
И был ей по нутру их терпкий мёд.
Швыряя «Чёрт с ним!» в логово утратам,
Храня мечты в горнилище надежд,
Она таки сумела этой мантрой
В гармонии заткнуть на время брешь!
И всё бы ничего, кабы не плечи –
Тот самый нерушимо-хрупкий лёд.
Просев, он удержал того, кто лечит,
Но треснул, осознав, что не придёт…
