Посылая небу свои лучи.
Дед мой часа не дожил до рассвета,
А, быть может, с вечера канул где-то –
Без вести пропавший всегда молчит.
Первый год войны, далеко до мая –
Все четыре вечности впереди.
Может, он шептал: «Я вернусь, родная!».
Плакала жена: «Без тебя одна я…» -
Комом в горле жгло, как свинцом в груди.
А под сердцем у нее шевелилось чудо,
Прялась новой жизни тугая нить.
Горевала мать и жалели люди,
Что отцом он звать никого не будет –
Будет только имя его носить.
Сколько же иванов война сгубила,
Сколько деток выросло без отцов?
Сколько женщин черпали где-то силы,
Чтоб растить мальцов, ждать вестей от милых
Да беде проклятой смотреть в лицо?
Много лет назад затянулись раны,
Но года, один за другим скользя,
Не хоронят прошлое, как ни странно,
Слишком больно, слишком свежо и рвано
Забывать о том, что забыть нельзя.