ОН:
Поговори со мной о ветре,
О том, как худ он, сир и бос,
И как декабрь крадёт рассветы,
Надежды, запахи волос.
Как любящие, словно дети,
Друг другу тянутся сквозь сон
И просыпаются... Как ветер
Легко ступает на балкон,
И невесомо на перила
Садится. Мысль его проста -
Сруб свеж. Смолой сочатся силы,
Спасеньем станет высота.
Ведь всё-равно в отчизне горней
За всю любовь держать ответ...
Но я впиваю в землю корни
И пальцы в ручки кресла - "Нет!".
Он хорошо тебе известен,
Клошар в лохмотьях облаков.
С чем срифмовать мне этот ветер?
Загнать в строфу и обезвредить,
Так, чтоб пока я жив на свете
О нем не сочинять стихов?
ОНА:
Поговорю с тобой о ветре,
Но не об этом. О другом.
Ведь есть чудесная примета:
Когда отчаяние в дом
Прошмыгивает серой мышью
(Слышны в тиши её шажки)
И снятся жестяные крыши
И вниз безкрылые прыжки,
Не спутай гибель и свободу,
И не пеняй: занозист крест,
А слушай, как в далёких фьордах
В ладонях троллей спит норд-вест.
Беловолос он, смугл и светел,
Напорист - кровь драконьих вен.
И ведь не зря же этот ветер,
Назвали ветром перемен.
Вот скоро он глаза откроет,
Раздует солнце над скалой,
Под каменные взгляды троллей,
Взлетит и встанет на крыло.
Он свой родной покинет Север,
Чтоб частью стать твоей строки,
И ты в него всем сердцем веруй!
Как будто не сгорал. Как в первый.
Так на рубцах пробьются перья,
Сквозь корку немоты - стихи!..
***
Светало. Вербным Воскресеньем
Мы пили крепкий чай зари,
И оживали, без сомненья.
О хрупких рифмах предвесенних,
О ветре, Боге и спасенье,
Поговори.
Поговори...
6-18. 04. 2013 год.