Механизм, что зовется сердцем.
Что за бабочки...боже, бросьте.
Моя лирика шпарит скерцо.
Что до вёсен и сумасбродства
Что до ласточек в синем небе.
Я читаю стихи подросткам
И совсем никому не верю.
Я цинична, практична, вечна
От прохлады застынут лужи.
Разве мне теперь кто-то нужен
Чтоб казаться не быстротечной?
Чтоб кому-то писать тирады,
Посвящая себя и ночи.
Моя психика просит Сочи.
И отсутствие лишней правды.
Я решительна и спокойна,
Только снова порю горячку
Загоняю весну в обойму,
Вот такая вот незадача.