Простите меня, поэты Блок и Фет.
Складываю книги в стопки и в куче
ненужного хлама - фото. Мы в кафе...
Ты не в настроеньи, хмурый немножко,
густая щетина на овале щек.
Я развеселить хотела и ножкой
на танец тебя звала еще-еще...
Помню - засиделись. Скучно дома.
Итак уже много лет - глаза в глаза.
Вялый и пассивный, мною ведомый,
все время хотел ты встать, уйти назад.
Помнится, хочу объяснить я глупому,
что хватит сидеть, будто рот разинул.
Жаркий поцелуй пошлю лаской губ ему.
Он - смотрит на толстую образину...
Грустно, я люблю его, понимаете.
Как шли на рассвете домой рябое
солнце обожгло. Хочу немая идти
к своим дорогим, расписным обоям.
Зрелость одиночества ниткой вышита,
ничем не отвлечься от душевных мук.
Дом наш опустел, словно ею дышит он...
бездетностью. И отдать любовь... Кому?
На конкурс "Изба-читальня-2. Буриме от Маяковского"