Апокалипсис прелой травы,
Судный день для расквашенной обуви,
Ноев кошмар водостоков.
То ли старый ужастик больших городов,
То ли попросту лопнули швы
На запаянной наспех, наобум,
Бракованной тверди востока.
И пока всё не выльется, чаша не выпьется,
Без толку бога молить
О спокойствии чинном, безлужьи,
О сухости наших подмёток,
Пасть химер так и щерится, лыбится,
Дождь продолжает лить,
И язык эскалаторный длинный
Всё втягивает заглотанных.
12-03-07
по мотивам песни Лоры Бочаровой "Псалом N 1"