В мозг зашуруплен вопрос непростой,-
Кто купит за грошик душу бросовую,
В неприкаянности бродящую по ножам босой...
Не позарьтесь на нее, до тла обугленную,
Даже, если буду отдавать ее за просто так...
Я-то знаю ее, опустошенную, как облупленную,
В ней махровятся сумерки... сущий бардак...
Не поет она больше лиричным мажором,-
Она больше не может летать - нелюбовь приговором...