К чему мне это –
тужиться неделю,
рожать про жизнь,
как продолженье сна?
Зачем,
когда столь яркой акварелью
за окнами безумствует весна?
Сметая фальшь унылых философий,
обиженных эстетов пьяный бред,
сметая, посвящённые ей строфы...
Сметая всё.
Она сама Поэт.
Она,
одной лишь движима любовью,
явилась в мир,
который молью бит,
и тихо, наклонившись к изголовьям,
твердит:"Аз есмь".
И новое творит.
19.04.12.