Мне очень больно жить в России
В стране, где власть забыла честь
И, увлекаемый стихией,
Народ не знает, как им сесть
Где вихри бурные шумят
Богатства, алчности и злобы
Они народ простой дурЯт,
Создавши видимость свободы.
Нам надо что-либо менять
Чтобы не сгинуть безвозвратно
А власть останется стоять
Обогатившись многократно...
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 289
Авторов: 0 Гостей: 289
Поиск по порталу
|
Автор: Yoker
© Yoker, 19.07.2007 в 11:00
Свидетельство о публикации № 19072007110003-00032696
Читателей произведения за все время — 200, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Александр Муленко, 10.09.2007 в 20:57
Шесть соток сада лежали рядом. Нелёгкое было бремя у законопослушного осляти. Многие люди стали ворами. В этой истории им ещё будет отведена не последняя роль, но Назим – мой хозяин - душа нараспашку. В молодости он озорничал. Кажется, об этом тоже написал Камагатага. Но кто же из нас не безобразничал, гоняя лихую кровь из мускула в мускул, напиваясь спиртного? Дрался хозяин, но не слабых лупил он в посёлке, а сильных - меня, например, хворостиной по шее и совесть имел - раритет! Помогал он старикам и старухам, приятелям своим бесталанным не имеющим ни осла, ни мотоцикла, детям. Вот и укрепилась за мной та же добрая слава, что и за ним, потому что я и был инструментом его щедрого творчества и кому только не угождал в период своего духовного роста в качестве гужевого транспорта: Матрёне Тимофеевне, похоронившей сына и мужа, слепому штригелю-Петру – ветерану труда, покупателям из поселкового магазина. Я перевозил им сахар и соль, зерно и уголь, однажды даже бочку с пивом на выборы нового президента России. Через весь посёлок мимо озера в гору километра четыре семенил я с ней на подводе от пивзавода до урны с бюллетенями кандидатов по наши души. И ни разу не уронил… А президент остался прежний!..
Yoker,
13.09.2007 в 13:23
Прежний..
Посмотрим, что будет дальше. Радует одно-народ уже не быдло. Много,много людей уже не боится смотреть в глаза бюрократам и рвать пасть алчущим чиновникам, аки Самсон льву. Это произведение рекомендуют |