Что слова, выпущенные на волю,
Обретают вес
Не отправленных в северную столицу писем,
Не написанных светлых песен
И не прожитых нами дней.
Весна превращает самых угрюмых пьяниц
В смешных влюбленных,
На руках свои счастьица качающих,
Как детей.
Я - измотанный штормом морской фрегат,
Который не может найти порт,
Чтобы выпить рома и обогреться.
Оказывается,
Не только Спас стоит на крови -
Весь твой город стоит на моем сердце.